Devaneio

2008-01-24T18:26:00.001-02:00

2006-10-06T13:38:00.000-03:00

Mea Culpa

2006-07-18T18:38:00.000-03:00

...que se fez aqui a morada de vozes des-conhecidas eu já sabia. Mas não sabia quais vozes eram verdadeiras, quais eram falsas. (Se é que importa realmente saber). O fato é que durante dois anos, mais ou menos, incorporei falas e atitudes que não condiziam com algo (sei lá o quê) que poderia ser mais próximo de atitudes esperadas por um outro eu que neguei por essas mesmas presenças. Um círculo vicioso que ficou visível neste espaço (virtual). Meus leitores (talvez seja demasiada pretensão que a[s] minha[s] voz[es] ecoe[m] no ouvido de outrem no outro lado do espelho) sempre muito gentis não manifestaram nenhum descontentamento pelo fato de que as palavras que digito fossem sempre tão iguais em expressar clichês. Prometo fazer algo a respeito (mas não prometo cumprir). Sim, diria, é muito fácil repetir, repetir, repetir. É mais fácil, é verdade, do que permitir que o tempo se encarregue das palavras certas no momento certo. A ação (dolorosa) de transformar a poeira acumulada da vida em palavras, frases e sentido foi banalizada pelos blogs (há quem diga que a culpa é do papel em branco que aceita tudo que nele pousa, agora colocam a culpa no monitor em branco), por isso ficou tão fácil escrever por comodismo e ler (bem, admito, escrever mais do que ler, ou não, nem ler, nem escrever... postar e comentar)... Enfim, não tenho o que escrever aqui (por enquanto) e vejo que já ultrapassei o limite para dizer que não tenho nada a dizer. Obrigado àqueles que (não) lêem isto aqui.

Teologia asfáltica

2006-05-31T21:38:00.000-03:00

Devaneios de terra, unhas encravadas na carne, pés na terra.
O atrito com o asfalto não produz fagulhas, mas imagens.
Ventos irradiam da boca do céu,
levantam migalhas perdidas no mar azul,
elevam os cabelos,
pêlos soltos nos pedais.
Na circunvolução palpitante entre os raios na noite fria,
Ladeira-eu vou na veloz cidade.
Correntes imensas em meu peito.
A cabeça esvoaçante.
Uma dor física que é prazer e evoca antigos Altares, pés-de-bode.
A cruz-mor de asfalto, com a morte toda veloz, fugidia, enamora os veículos
- mísseis certeiros em direção ao subúrbio.
Certa paz televisiva de fim-de-tarde o aguardam.
Ignaros homem-máquinas.
Vivo ali, entre o vermelho e o amarelo enquanto a morte segue o curso seco do rio.
Enquanto escoa o eco metálico de petróleos ancenstrais a densidade do ar amolece minha mandíbula,
assim desencravo os freios rumo ao paraíso.
Saliva e graxa, suor.
Grossa cobertura de tédio e seios,
domingo-hoje velho veio de vidro.
Pax americana cingida em dias de esforço e dias de tola alegria
circular. Aviões e pássaros que se misturam entre o cântico dos ângelus
no doce inferno de uma infância prolongada & da violência ruminada.
Catarse videolátra que expõe mundos destruídos e pandas idiotas
famílias brancas e filas da previdência.
Cavalgo o azul sobre as antenas de TV e o lixo nas ruas,
assim continuo caminhando entre o êxtase do nada e o
delírio esquizo
mero-eu, mera metade da face oculta
do eu, perdido entre o meio
inatingível e o circular
sempre belo.

De volta para o futuro (Conquistando sensibilidades)

2006-05-01T10:25:00.000-03:00

Marisa Monte no duplo lançamento Infinito Particular e Universo ao Meu Redor não perde o rumo e convida o ouvinte a entrar junto com ela num vasto ambiente de referências (e reverências), mas adverte: "Só não se perca ao entrar no meu Infinito Particular". Ela não se perde no universo informativo que paralisa a vida, nem repete o coro dos contentes que parece tomar conta dos figurões da MPB. Ela quer conquistar provocando, não com bombas ou ruídos, mas com harmonias, palavras, texturas, paisagens e cores.
Ali os olhos vidrados, acostumados ao brilho veloz dos pixels, descansam. Os ouvidos ensurdecidos (ou seria ensandecidos?) pelos barulhos de explosões de torres, metrôs e batidas eletrônicas voltam a ouvir sutilezas de água e sussurros de pássaros. A mente delira devagar como um doce que derrete na língua.
A cantora provoca a sensibilidade empedernida do ouvinte: "Atire a primeira pedra/ Quem não sofreu/, quem não morreu por amor/ Todo corpo que tem um deserto/ Tem um olho de água por perto". E é esse olho de água que Marisa quer conquistar. Para isso utiliza máquinas de guerra não ortodoxas: de canção de ninar a sambas da Velha Guarda da Portela; de David Byrne a Paulinho da Viola. Tudo em prol do devaneio tranquilo, da poesia escondida nas frestas da semana, da vida que parece fugir no noticiário.
Marisa Monte utiliza feitiços, é desleal - e gostamos que seja assim, quando menos esperamos estamos implorando: continue! continue!-. Devagar (essa parece ser a palavra certa) somos envolvidos em um mundo de poesia e simplicidade, de alegria e suavidade. De Infinito Particular a Universo ao Redor passamos num piscar de olhos, o dia lá fora parece correr como um rio. Os sambas do segundo cd não são nostálgicos, não parecem fazer parte daqueles sambas-pra-gente-satisfeita. São antes de tudo odes ao futuro. Sim, a Velha Guarda é o futuro no Vilarejo da cantora. A conquista da sensibilidade alheia através do devaneio tranquilo possibilitou a exaltação da simplicidade. E o que é o samba além de simplicidade? Portanto, se você for tomado por um sorriso ao ouvir soletrar a palavra "sim" ou por assobios, não se assuste, Marisa Monte conquistou o seu país.
E o samba é a motivação e a coroação dessa conquista. Através dele a cantora carioca organiza o universo ao redor selecionando no infinito das referências aquilo que a toca mais, tanto pela nostalgia que provoca quanto pelas possibilidades que desperta. Sensibilizada desde criança pelo samba, Marisa retribui a gentileza sensibilizando para o samba, promovendo assim uma dupla sensibilização e fechando num movimento cíclico seu universo - o samba renovado e re-vivido pode ter o poder de conquistar mais territórios, assim como aconteceu com ela.
O lançamento simultâneo dos cds não é por acaso. Infinito Particular é uma máquina de guerra preparada para conquistar sensibilidades e Universo ao Redor é o coroamento da conquista, a porta aberta para o futuro. Portanto, ao colocar os cds para rodar tenha cuidado, você pode ser conquistado, mas não diga que não foi alertado pela cantora: "Eu vou fazer/ Um movimento amor/ Uma canção pra inventar o nosso amor/ Eu vou fazer/ Uma revolução", profetiza. E faz mesmo.

V de vingança

2006-04-15T11:40:00.000-03:00

Um herói mascarado quer transformar uma realidade orwelliana em puro êxtase anarquista. Somente nos sombrios anos 00 isso é possível no cinema. A realidade (?) em questão é uma ditadura vídeo-televisiva em que o conformismo da sala-de-estar e a parede branca da empresa é o horizonte mais longínquo que seres humanos conseguem visualizar. Nada parecido com o despertar do novo milênio.
O revolucionário da Inglaterra do século XVII só poderia ser re-vivido nesses tempos sombrios como um blague. A máscara branca que esconde um rosto é a verdade apresentada num mundo em que a representação só pode ser repetição. O mascarado parece ser o único ali a portar o passado, talvez por isso se empenhe tanto em destruir o eterno presente. Para esse fabuloso intento pratica os mais (ir)reais assaltos ao conformismo de família que reina a ficticia Inglaterra (nova potência vitoriana pós-queda do antigo império americano). Assaltar o tempo televisivo é a grande audácia que somente um terrorista poderia cometer, invadir a sala-de-estar e explodir algo na frente das crianças (nada que se pareça com um tal atentado terrorista espetacular dos anos 00).
Uma revolução instigada por um terrorista através do espetáculo televisivo, quem não sonhou com isso que atire a primeira pedra. Os irmãos Wachowski parecem delirar com tal possibilidade, e fazem os espectadores delirarem junto. Um filme apoteótico que reverencia a indústria do cinema e ainda explora a velha máxima de que o cinema é um sonho coletivo - lembrando que os sonhos também são desejos não realizados na vigília. Portanto, a revolução anticonformista é a realização em imagens daquilo que só o mais louco dos loucos poderia fazer, a pessoa comum. O sonho coletivo de levantar da poltrona e se atirar ao mundo para fazer tudo aquilo que só os sonhos poderiam realizar. Olha aí a repetição novamente: o sonho realiza o sonho. E o melhor, em imagens, sons, cores, movimentos fantásticos e, claro, com uma trilha sonora impecável (com direito à realização do sonho de Bakunin, o anarquista que queria ver a destruição ao som do Der fliegende Holländer [O Holandês Voador] de Wagner). Isso tudo nem George Orwell sonhou.

A Voz do Morto

2006-03-20T17:55:00.000-03:00

A crítica, a historiografia e os estudiosos de música popular do Brasil passam por cima, citam como mero desdobramento do tropicalismo, ou os situam meio perdidos entre o rock setentista e a mpb-pós-festivais. Brado: é samba de bamba! Olhem (quer dizer, ouçam) é óbvio que é samba. Por que não?!
Guitarras à parte, tentem, é samba. Claro que ninguém vai querer tirar as guitarras hendrixianas de Pepeu ou baixo de Dadi dali. À parte é a Cor do Som, grupo encarregado de alimentar o choro que estava perdido entre o esquecimento e a eterna repetição de si mesmo. Faça o exercício, se assim achar necessário. Para quem pensa que lugar de guitarra é no rock que fique claro: há alguma coisa estranha com o samba.
Mesmo que Paulinho da Viola repita:
tá legal, eu aceito o argumento
Mas não me altere o samba tanto assim
Olha que a rapaziada está sentindo a falta
De um cavaco, de um pandeiro ou de um tamborim
segure a onda. Mesmo que o hippismo e a lisergia saturem seu seus ouvidos proteja-se dos preconceitos (em tempos de yuppie ser hippie é pecado, mas há quem diga que são filho da mesma mãe!), não segure os pezinhos se a síncopa já domina seu corpo, não tenha vergonha, bruto, o rock errou.
Craviola? Agôgô? Bandolim? Afoxé? Peraí, e o rock?! O som já fluiu, passou entre suas pernas - drible de vaca, nêgo. Se era samba, rock-lisérgico, agora já é chorinho. Baixo e regional, mistura mais estranha. Não falei que era samba de bamba?! Malandro que é malandro não assina.
Pois então, enquanto alguns se preocupam com as raízes da "verdadeira" música brasileira, os caras pegam no ar a oporunidade e se alimentam das mais diferentes influências arrancando as tripas do morto e soltando o corpo mole sem recheio no chão, manipulando-o como querem. O morto fala. Clichês de brasilidade no cavaquinho elétrico de Pepeu vira samba-de-roda baiano ou mangue beat avant la lettre. Aí está toda a riqueza desse maravilhoso grupo: aproveitaram o momento e movimentaram o morto. Enquanto o samba fingia que renascia esses Novos Baianos sacaram da conversa mole de João Gilberto (um velho baiano) a potência de uma profecia - viver o presente alimentando de toda a riqueza que ele tem a oferecer, recolhendo os estilhaços do passado e apontando na cara do futuro; visão extemporânea, diria Nietzsche.
Portanto, posso concluir, senhor doutor, que o samba ali não é o mesmo de antanho. O passeio que grupo fez pelas míriades da música popular foi longe demais, tão longe que não conseguiram classificar. O rock, o choro, o samba, a bossa nova, o frevo, o jazz se misturam ali, não por tentarem visualizar um fusion a lla brasiliana, mas por serem a expressividade última da vida afirmada - ou alguém já viu algum morto dançando?
Samba de primeira que ultrapassa qualquer definição engessada, pois os arquétipos do samba como representante de uma suposta brasilidade foram demolidos (as regravações o demonstram) pela vivência da música e pela transformação da vida em música. Aqueles baianos fizeram o morto sorrir e cantar como Bahia. Por isso, se em alguma curva da história ficaram estilhaços de uma cadência (bonita) é de se louvar que Galvão, Moraes, Pepeu, Baby, Paulinho e a malucada toda souberam viver (e re-viver) aquele que se entregava tão facilmente à nostagia (ou ao mau humor) da velhice. (Em tempo, se hoje o bocejo é um cumprimento comum entre os jovens, aqueles baianos tem a nos dizer que ouvir o silêncio é a melhor saída - ou talvez a única.)

Passageiro

2006-03-07T12:17:00.000-03:00

As notícias cotidianas chegam como um ruído aos meus ouvidos. Ligo uma música. O pequeno suspense de tocar notas graves é suavizado pela melancólica alegria de uma síncope no piano. Esse jogo é levado em crescendo até que suaves acordes de uma guitarra entram em cena favorecendo a visualização de um ambiente mais intimista. Intimismo em amplas galerias. Cavernas e pubs, ecos da aventura humana na América. O piano volta à cena, os acordes do baixo podem ser ouvidos por entre as ligeiras frestas. Um silêncio preenchido pela imaginação. O piano cessa. Quem me conduz agora são os sons graves, quase inaudíveis, por isso mesmo delíciosos, do baixo. Esse som grave carrega meu corpo com um roçar, sinto-me, em segundos, leve, flanando entre becos esquecidos de alguma cidade chuvosa onde observo a leve tristeza dos transeuntes, a violência voraz dos automóveis, a vertigem dos arranha-céus - saboreio morangos. Uma criança com roupas vermelhas me observa. A insistência de alguns acordes servem como mote para o suave retorno. O som do piano, não mais sincopado, ameno, belo, me ampara em seus braços. Retorno com um sabor agridoce em meus lábios.
Levanto-me e saio. Ouço o ruído das notícias descer pela sarjeta das ruas do meu bairro. Sigo subindo a rua (o vento por aqui é mais frio). A pequena solidão de observar o cotidiano de pessoas desconhecidas me deixa alegre. Continuo meu caminho por entre as ruas vizinhas e a contente sobriedade das casas pequeno-burguesas, olho de soslaio para a sarjeta e sorrio.

A dama

2006-02-22T19:55:00.000-03:00

Piscou os olhos. Respirou fundo. Outra vez.
Encarregou-se de fazer o serviço, ninguém o poderia fazer. Lavou as mãos lentamente. Uma mão lava a outra. Considerou todas as conseqüências, quem se importa? Ouviu um estranho ruído, como se arranhassem a parede do outro lado. Arrepiou.
Fixou sua mente nos pesadelos que há muito tempo a atormentava. O sangue começou a escorrer das paredes inundando o apartamento, cobrindo seus pés, arrancando soluços de desespero. Fechou as cortinas. Em breve começaria os gritos, as vozes. Lutava para não chorar. Uma lágrima desceu de seu olho esquerdo. Os músculos se contraíram. Lembranças, palavras, letras, números. As cartas! O enforcado.
Sussurrava palavras de consolo para ninguém. Contentava com a solidão. Agarrou-se nas pequenas alegrias. Um sorvete, um sorriso, o cinema. Tentou em vão se lembrar de algum nome, um versículo, qualquer fragmento de sonho. Respirou fundo. Os gritos.
As luzes se apagaram, o sangue escorria, os gritos não cessavam. A voz de sua mãe aparecia de tempos em tempos juntamente com a imagem de um sapato de cetim, talvez fosse seu quando criança. Talvez.
O Pai.
Respirou fundo. Arrancou a adaga da cintura. Os gritos cessaram, o sangue estancou, a luz voltou. Considerou mais uma vez, ninguém se importa.
Novamente as cartas. A dama.
Quanto sofrimento agüentou. O pai a olhava do alto.
Abriu a porta, desceu as escadas. Ainda era dia.
Considerou mais uma vez, alguém tinha que o fazer. Alguém. Ela? Não hoje.

2006-01-29T11:00:00.000-02:00

Saravá!

Blade Runner

2005-11-21T17:11:00.000-02:00

Imensa cidade que parece sem fim, intensamente verticalizada, negra e febril. Explosões de gigantescas chaminés quase atingem uma máquina voadora. Um olho que reflete as luzes da cidade. Assim somos apresentados ao mundo de Blade Runner (Ridley Scott, 1982). Mundo da experiência urbana; o ser humano que vive seus dias no caos por ele criado - a natureza ali não existe. Ou se existe foi ele próprio quem a criou.
Ano de 2019, a cidade é Los Angeles. Um ex-agente especial Deckard (Harrison Ford, em enigmático e seco personagem), é requisitado para fazer um trabalho que ninguém pode fazer melhor do que ele - caçar andróides. Nesse mundo futurista os andróides são utilizados como mão de obra escrava na colonização humana do espaço até que, em decorrência de uma sublevação desses escravos, a presença deles na Terra é proibida e a vida andróide reduzida. O agente especial, apesar de relutante, aceita a missão - caçar quatro andróides que retornaram a Terra. O filme com esse enredo de certa forma simples é, atualmente, uma espécie de paradigma para o cinema Sci-Fi, principalmente pela união de vários elementos: a perfeita ambientação futurista, trilha sonora impecável, apesar de datada de Vangelis, e mistura de alguns gêneros do cinema.
O filme retrata a cidade levada a seus extremos - a megalópole do final do século XX. Cidade sem fim que agride, aprisiona, mas que é o ambiente do ser humano, portanto onde a luta pela vida se dá. A cidade pós-futurista do filme é uma ambiente hostil, mas que proporciona a vida de diferentes tipos de seres humanos. Uma cidade em que reina o caos, onde se dá a convivência harmônica e, paradoxalmente, cheia de tensão entre a tecnologia mais moderna - no caso os andróides - e a luta pela sobrevivência de seres humanos perto da selvageria das ruas imundas e irrespiráveis. Cidade multicultural, fragmentada, alucinante, caótica. Cidade pós-moderna: a cidade que representa o fim das utopias - a anti-cidade-moderna-do-futuro.
O olho é central para a experiência urbana (pós) moderna. Blade Runner coloca esse órgão como centro das diferenciaçõees entre o humano e o não-humano (pós-humano?). Os andróides jogam com suas vidas caçando as experiências que lhe foram negadas. A retina do pós-humano não traduz a experiência em vivência, é o homem neurastênico que Walter Benjamin vê em seu texto que analisa a poesia de Baudelaire.
Bergson, Proust e Freud são aproximados pela leitura do filósofo frankfurtiano em sua busca pela experiência moderna - a memória é o elemento que os une. Em Busca do Tempo Perdido é uma tentativa de Proust de reproduzir as questões que Bergson colocou sobre memória e experiência. No entanto, o escritor francês elabora uma teoria da memória em que biparte a memória pura bersoniana, para isso elabora o conceito de memória involuntária (mémoire involontaire). Para Proust até a famosa experiência com o sabor da Madeleine a memória com a qual lidava era de um tipo, de certa maneira, artificial, ou seja, não o transportava ao passado, apenas agia de forma consciente sobre partes já assimiladas no inconsciente, portanto, essa nova memória proustiana vem de uma experiência que está "fora do âmbito da inteligência" - não podendo ser resgatada apenas com um esforço mental, mas através de um exercício que resgata a vivência.
Freud aparece no texto de Benjamin para dar uma melhor fundamentação à relação entre memória e experiência. Para o psicanalista, segundo Benjamin, há uma diferenciação entre conscientização dos chamados choques e a transformação em resíduos mnemônicos, segundo as palavras de Benjamin: só se pode tornar componente da m�moire involontaire aquilo que não foi expressa e conscientemente 'vivenciado', aquilo que não sucedeu ao sujeito como vivência. Assim, o consciente se torna como um protetor do ser vivo contra os choque externos e quanto mais choques o indivíduo está em contato, maior será o processo de conscientização. A experiência torna-se, assim, mais presente do que a vivência. A vivência na era moderna nos é roubada em troca de uma conscientização extremada em forma de experiência. Nos tornamos neurastênicos para não sentir todos os choques que nos afetam, por que tão importante para a vida quanto sentir é não sentir, assim não temos mais a vivência de tempos passados - acúmulos de experiência em forma de memória. O que temos são apenas experiências encontradas no consciente, mas que são fragmentadas, não possuem quase nenhuma relação com o todo. Não criamos um ambiente psicológico linear que encadeia as experiências sob a forma de memória - a vivência é mínima.
No filme de Ridley Scott os andróides são os caçadores da vivência, buscam seu tempo perdido. Os humanos são os caçadores de andróides, querem por tudo matar aquilo que não desejam ser. Mas a fronteira entre o humano e o andróide no filme é sempre tênue, a cidade-sem-fim os aproxima. O neurastênico, não-homem, através da expirência consegue adquirir emoções, o homem da experiência do choque (pós) moderna se torna, a cada dia, impassível diante do sofrimento. Ambos buscam a vivência.
O olho é órgão guia de quem naquele ambiente procura a vida. O caçador de andróides (ele também um andróide?) procura na sua coleção de fotografias aquele tempo perdido que sua memória não pode oferecer. Os andróides procuram em seu criador, o humano, a chave para ultrapassar aquela memória implantada que só a fotografia pode lhe dar. O andróide e o humano são filhos do mesmo ambiente. Ambiente esse que, por lhes negarem a vivência, os transformam em caçadores.

Ante-quase-nada

2005-11-01T11:19:00.000-02:00

Quase sempre, ultimamente, chego ao limite. O ato de escrever me é quase uma obrigação porém fico no abismo que há entre a vontade e a ação. Me perco nesse limbo, assombrado pela angústia, partido em duas metades. Esse nada que me toma as mãos me conduz a um platô violento em que a luz é agressiva, não por ser forte, mas por ser irradiada da poeira que cobre meus pés. Escrever me é, então, impossível. Cego, tateio em vão o ar em busca de palavras, mas todas dilaceram ao contato. Fico nu, perdido entre um balbucio entrecortado por um espasmo e o silêncio.
Fica, portanto, essa ridícula tentativa de escrita sobre o não-escrever. Um paradoxo que me faz rir - é o que me sobra... Recolho os fragmentos de meus sonhos com uma pá e alimento a fogueira que queima na sala-de-estar.

2005-09-21T20:33:00.000-03:00

o mundo tá loucão e eu aqui vivendo num hiato minha mochila está empoeirada em uma gaveta
e meus tênis, brancos
ah, se ao menos fosse um poeta
ou tivesse uma a( r )( l )ma meu violão quebrou
na segunda eu acordo cedo sexta feira finjo que não vi quem entrou pela janela
sábado é interessante fadas me beijam a face
e, mudo, olho ao redor
o mundo realmente tá loucão
a quarta feira está suspensa, a quinta nem aparece e
a segunda se repete
queria ao menos que as palavras seguissem o ritmo dessa música
compro minha passagem em algum lugar do campus
e venho sem alegria ou tristeza observando
as ruas cheias de automóveis de pedestres de fumaça
e toda quarta me sento ao lado daquela senhora
mas no sábado as fadas me beijam a face
me roubam o sabor
se ao menos fosse um poeta talvez as ruas se tornassem vidro mole
minha casa uma cabana e essa tontura embriaguez
mas erro as palavras
se ao menos fosse um qualquer que se perde na multidão
caminha no asfalto quente e sorri ao esbarrar em alguém
um qualquer que se contenta com um palavrão
ou em ser poeta
mas o anjo torto (ou louco) não me tocou
sou esse aqui que finjo escrever
que mente ao dizer sim e não mora em uma cabana
e não sabe como parar - nem começar.

2005-09-19T19:03:00.000-03:00

Alala ô
ôôô
mais que calor
ôôô

RN>>GO

2005-08-30T11:42:00.000-03:00

deve haver algum tipo de magia nesse tal desse carteiro.
acaba que o homem chega na hora certa, nem atrasado nem adiantado.
e lá dentro daquele tal envelope havia uma carta endereçada a Eu.
a carta em forma de cubo, toda doida. essa menina.
(e, depois de decodificado o cubo da carta com as palavras enfileiradas
na devida ordem, Meus passos ainda que incertos se tornaram firmes e fui,)
Sacolejando o tal do papel atravessou todo um cordel de lonjuras
até chegar Aqui. invenção que nenhuma das mais novas
das técnicas computadorísticas, nenhuma das físicas
aplicadas, matemáticas abstratas,
das mirabolantes construções
da modernidade
irá
fazer melhor.
Muito bom.

156

2005-07-23T12:14:00.000-03:00

São Paulo de santo tem o nome. Eu e Ju dispersamo-nos em mil pedaços nas mil entradas das mil ruas sujas cheias de gente. Ruas eternas, sem tempo, no sempre hoje, agora, atrasado, correndo. Surfamos nos metrôs, aquele submundo da hipervelocidade. Toda loja é uma vida e toda vida é compra. Mil sons, mil vozes, mil músicas, todas ao mesmo tempo, um só tempo na cidade que não dorme, mas sonha. Delira nos seus pedaços espalhados no mar de carros - e quantos!-, naquela beleza tímida escondida depois de uma esquina; num parque imenso, cheio de árvores, abarrotado de gente e... cachorros, todos! Toda a beleza se confude ali. Na bricolagem da procura, nos dedos ávidos e sentidos aguçados, nos passos escolhidos, nos cafés sorvidos em lojas de azulejos, em cada descoberta, deus está nos detalhes! Nas avenidas largas, marginais que safenam a cidade toda, a grandeza emudece, entristece os olhos com tantos carros, lixo e crianças dançarinas que vendem sabe-deus-o-quê (desviam dos autos, da automação, do olhar já acostumado, do frio e da frieza, querem aparecer sobretudo), enfim rios pontes e over-drives. Ali a fumaça e a cor cinza preenchem o único espaço que ainda era permitido - o céu. Experiência urbana em toda sua potência.
O que fica são todas as sensações, o conhecimento mudo que vem através da pele, nos odores, em cada piscadela... a pessoa que deixamos de ser.

Aliás, quando sair de casa disque 156.

Interlúdio

2005-07-07T19:15:00.000-03:00

Pessoas sérias me dão vontade de rir!

2005-07-03T22:42:00.000-03:00

Por pensar que posso morrer sufocado deixo as janelas abertas ao dormir, sempre. Sei, portanto, a hora da manhã pela posição do sol no meu quarto. Lá pelas nove e meia da manhã (em determinada época do ano) o sol bate em cheio no meu rosto, sei então que é hora de acordar - apesar de nem sempre conseguir.
Dias desses não consegui levantar na hora em que o sol batia em meu rosto e isso influiu em meus sonhos como poderão ler a seguir.

Sonhei que estava dormindo e no sonho estava sonhando (!). O pior não foi isso, era o que eu estava sonhando. Sonhava no sonho que eu estava nas profundezas do mar e que aquilo era muito bom. Aliás, eu era uma água viva. Com meus tentáculos vermelhos impulsionava a água buscando a superfície, na minha mente de celenterado imaginava rompendo a água e saindo para o ar, aquilo me deixava feliz, mas meu desejo de animal aquático inferior não se realizou - fiquei apenas na imaginação. O que ocorreu é que eu dormindo no sonho sentia a água do sonho pelo meu corpo e sorria.
Acordei com dor de cabeça.

Por favor não psicologizem meu sonho, foi somente o sol.

2005-07-01T19:49:00.000-03:00

Um pouco de política (só um pouco)

2005-06-18T00:26:00.000-03:00

Nenhuma palavra conseguiria captar a exatidão do momento, nenhuma história seria capaz de desmentir o fato. A lágrima escorrida não limpa o chão. O sorriso irônico a que somos submetidos constrangiu mais pelo cinismo do que pela vergonha. Seria um grito, seria um riso só, festejo a noite toda, mas as veias estão abertas nesses tristes trópicos. Nos lembramos que fingimos não ver o óbvio, preferíamos, sonhávamos, só. A máscara caiu, uma leve desesperança nos atingiu mas por fim a alegria nos despertou. Alegria de inventar o novo.

***

O caso é dançar na corda bamba - no jogo, bailar com as regras.

***

A entrevista do MV Bill na revista Caros Amigos desse mês é uma prova de que no Brasil política não se resume às fofocas de bastidores que saem nos jornalões. Há várias formas de lutar, não vivemos o fim da história.

***

Enquanto alguns sorrisos sardônicos aparecem na tela e o cinismo retórico subserviente cuja reflexão não alcança a profundidade de um pires de outros é laureado, muitos dançam nas ruas cirandas de tempos imemoriáveis.

***

"Dançar é celebrar os deuses."

2005-06-09T21:24:00.000-03:00

"... o amor existe. Mas anda de automóvel."

Os pés buscam o equilíbrio nas pedras irregulares, ao atingir o objetivo sopra um vento forte e o tempo se estilhaça, flutuando, serpenteia por toda parte. Coroa-se o dos pés-de-bode, a República é instituída. Não, a Monarquia. Dom Sebastião se levanta das areias do Maranhão, o rei-eu, Quinto Império dos mil passos. Evoé, evoé!
Máquinas rasgam o espaço, zumbem velozes rente à carne, mas o corpo dança numa sinuosidade alegre e atravessa o deserto bravio. Rezam lendas, conversas soltas, vinganças frias, violência gratuita, frequento teatros pastiches, valsas solenes, música nas câmeras, mas participo de sociedades secretas de perder o juízo. Ah, ah e isso basta. Correm notícias, falácias, verdades são construídas na manchete de capa, morte nas imagens, olhos vidrados. A ficção, vida/arte, celebra a mentira, destroça as estruturas de metal do mundo.
- Iconoclasta, iconoclasta!
Ao redor toca uma música, porque incompleta é preenchida pelo movimento corporal, momento faltante dançado. Evoé!
Um homem amarelo, senhor respeitado, abre a boca na tentativa de roubar minha juventude, mas sorrio com ele e a gargalhada atravessa todos os mares, retumba nas geleiras e paira sobre os automóveis. Esquecera de dançar, o deus-vivo se esquiva, mostra os dentes. Por isso tiro da prateleira um livro, ah, me delicio com palavras, reivento línguas, todo o alfabeto é esquecido, a diferença aí se estabelece. Leve nos passos, danço no ar.

Ao entrar em casa, mato uma barata que tenta se esconder no escuro, agora tudo é previsível...

2005-06-06T13:43:00.000-03:00

Aterrissando...

Meu Amigo Totoro

2005-05-24T14:46:00.000-03:00

Mundo bucólico no interior do Japão, aliás poderia ser em qualquer lugar. Crianças descobrem o mundo e enfrentam a realidade através do contato com o fantástico. Saltam aos olhos a miudez de seres que habitam as brumas do desconhecido, movem-se nas folhas mais altas da maior árvore do jardim o obscuro. A mãe no hospital, o pai que trabalha fora, a mudança de casa, de fase etária e a consequente descoberta do mundo, a velhice. Tudo isso aos olhos de duas crianças, a menor se atreve a enfrentar o medo e descobre o fabuloso como ponto de apoio, a mais velha já na escola ainda não perdera a inocência. A casa nova e a vizinhança é todo um mundo para se descobrir, o sótão, os vários cômodos, portas, gavetas, cada compartimento guarda um vínculo com o primevo; angústias, medos, sonhos, devaneios, esperanças. Num contato direto entre seres humanos e natureza a ternura se aguça e a fantasia preenche os espaços onde os sentidos não chegam e o medo afasta, Totoro é tudo isso. Um gigante peludo, senhor da natureza, produz os ventos da noite, faz crescer as árvores, e ajuda as crianças a atravessarem a fase de difícil que estão enfrentando.
Um filme suave em que o universo infantil é mostrado de maneira riquissíma, não subestimando a capacidade das crianças, e que não há nenhum tipo de conflito maniqueísta ou lições de moral simplistas, enfim, bem diferente dos demais filmes de animação feitos para o público infantil. Miyazaki a partir desse filme conseguiu se firmar como um dos expoentes da animação mundial, sempre com grandes audiências, principalmente por unir um enredo simples, mas bem armado, com um universo fantástico sem cair em clichês ou fórmulas para agradar o grande público.

2005-05-18T13:28:00.000-03:00

Genial!

2005-05-18T13:08:00.000-03:00

A música do caminhão de gás me dá arrepios.

2005-05-07T12:25:00.000-03:00

Vinicius de Moraes e Baden Powell são dois nomes que não devemos falar em vão. Pais fundadores de uma raça cósmica que como projeto nasceu ali em meados do século XX. Latino-america em botão, o Brasil brilhando no infinito. Um álbum perdido nos anos 60 mostra a beleza desse projeto, Os afro-sambas de Baden e Vinicius, com participação do Quarteto em Cy. Fusão da beleza apolínea do violão de Baden, das letras de Vinícius, dos vocais das garotas do quarteto e da exaltação dionisíaca das festas afro-brasileiras. Trazendo de volta a percussão para a Bossa Nova reiventando a música brasileira esses afro-sambas abririam um novo leque de possibilidades para a cultura brasileira unindo o som já universal da Bossa Nova com a "africanidade" da cultura popular.
Saravá.

2005-05-03T11:14:00.000-03:00

Já ouviram o Elomar tocando violão e cantando?

Suas músicas tem um quê de sons ibéricos, arábes e lamento sertanejo. A viola denota aspereza, mesmo quando tocada com suavidade, tirando daí sua beleza. Imagens de autos medievais, mitologia cristã e indígena, refêrencias ao mundo do sertão, historias e contos fabulosos ou trágicos num dialeto autoctone, suas músicas se situam em um universo próprio e, apesar de universal, é de difícil apreensão para um ouvido que aceita qualquer ruído como música. Elomar vive na sua fazenda lá no sertão, não precisa muito da "mudernage", tira da aridez de sua terra e do constante olhar ao infinito as inspirações para as suas belíssimas composições.

2005-04-30T11:04:00.000-03:00

Alguém já foi numa bienal caipira?
É divertido.

Pequena história de uma vida mínima

2005-04-19T10:43:00.000-03:00

Imaginem um ônibus cheio com pessoas em pé em que a janelas são propositadamente emperradas permitindo que se abram somente até a metade. Velhos, donas de casa, trabalhadores, adolescentes, crianças e eu e Ju. Tão em pé, suportando o calor miserável de uma segunda feira da moléstia daquelas que o copo com água quebra na mão da gente sem porquê, que se perde provas porque o professor não respeita os estudantes, que se percebe que não conseguirá entregar a monografia à tempo. Pois bem, foi justamente um dia desses. O ônibus balançando e todos fingindo suportar tudo aquilo ali, tentando pensar em algo que dê sentido para uma vida tão absurda ou mantendo conversas só para não perder a prática. O preço da passagem para andar em pé é o mesmo que o que se paga para ir sentado, se tiver sorte pode-se ir sentado utilizando todas as benesses de sua bunda devidamente acomodada no banco de plástico azul ou ir em pé com a regalia de pegar vento fresco que vem da janela que fica na parte superior. Justiça dos homens. Eis que nesse mesmo ônibus, nesse mesmo dia, se encontra um fiscal verificando se a carteirinha usada pelos estudantes é mesmo do usuário. Uma espécie de polícia averiguadora de carteirinhas alheias, caso você não apareça na fotografia da carterinha usada a dita não é sua. Já perto da nossa parada entra um rapaz, distinto personagem, aqueles adolescentes negros, roupas, diria, não tanto alinhadas e, notei, várias feridas pelo corpo. O fiscal para exercer sua condição de assalariado pede a carteirinha ao rapaz, esse ao mostra-la dá confessão de seu crime - a não semelhança. Para punir o crime hediondo e exercer seu poder policial o fiscal dá um grito para o motorista não abrir as portas do ônibus para ninguém, inclusive para mim e Ju. O que num dia como esses não se faz. Já haviamos sido importunados pelo parvo fiscal que se julgava um magistrado, por isso ficamos com uma pulga atrás da orelha, no dizer dos cães. Isso deu margem para que ao anúncio do querido assalariado, que possui a missão civilizadora de checar fotos e taxar de marginais aqueles que não possuem a semelhança necessária entre a figura impressa no papel e o rosto, fosse respondido por um grito indignado da Ju e chutes na porta por parte de meu pé. Vendo e ouvindo a atitude de vanguarda exercida por nós, principalmente por Juliana, os demais passageiros se inflamaram e participaram da pequena rebelião com pequenos e contidos gritos de apoio e avacalhação dirigidas para o fiscal, autoridade para qual a manifestação se dirigia. Após repetidos chutes, socos, gritos, xingamentos, o ato estava prestes a se consubistanciar, pois a balbúrdia tomara conta do veículo de tal forma que até aqueles mais contidos, que ainda permaneciam sentados como telespectadores de uma vida menos real que a novela das seis, já manifestavam sua indignação, o motorista resolveu abrir as portas pois o perigosíssimo marginal que não possui as devidas semelhanças entre figura e rosto já se encontrava devidamente imobilizado, o ônibus estava relativamente avariado e as pessoas muito mais do que inflamadas por aquela ridícula situação. Eis que a boiada resolve estourar e ganhar as ruas para devidamente se assentarem em suas poltronas preferidas e digerir a tão esperada refeição. Cada pessoa em sua casa, cada pessoa um universo de subjetividade, cada cabeça uma sentença.

ousei

2005-04-15T16:25:00.000-03:00

Mathew, quem era? Sonho estranho com um texto escrito em branco no fundo preto, sentado, quase acordado, na mesa em que era servida alguma refeição. Ali, na frente da tela do computador brilhante, acordou um tanto assustado pelo gato que passou na janela, nessa tarde tediosa, que não é noite, mas que fizera dormir no trabalho que não tem. Mathew, aquele nome ficou na memória. Algo a ver com Alice no país das maravilhas, talvez um chá das cinco. Ele que era o elemento faltante na mesa, como um coelho qualquer, aqui quando acordado não era ninguém, palavras também. Ninguém daria falta de alguém tão obtuso. Era Mathew acordado de alguém dormindo? Era Mathew dormindo de alguém acordado?
Uma piscadela mais demorada que outra, os olhos revirando e tudo parece fazer mais sentido que antes...
...ele, Mathew, teve sua atenção fisgada por um cachorro de pele branca com manchas pretas, no momento em que se lembrava da noite de ontem...

Sorriso amarelo

2005-04-14T10:18:00.000-03:00

Meu curriculo Lattes mas não morde.

podre.

Mudando de assunto

2005-04-08T16:30:00.000-03:00

o papa morreu...

2005-04-01T23:28:00.000-03:00

Nenhum gesto. Palavras secas como o dia. Sol quente, cidade grande, asfalto sujo. Nenhum olhar. Dois corpos lado a lado, fazendo juntos, um nada a fazer. Os olhos não se encontram, as bocas se tocam mecanicamente e o reclame na tv matando um de nós. Ao vivo. Segunda feira ou sexta, um sonho, quem sabe. Compraremos o nosso. Assim, adiado. Mecanizado no dia de semana, segunda ou sexta. Um tanto faz alegre, babaca mesmo. Uma tristeza leve, anestesiada, sem sentido. Tento, tento, dou um toque, digo. E nada. Como num sonho ruim quando se quer acordar, e nada. E nada. Temo assim esse tanto faz, uma rotina, esse tanto fez. Gostaria de mais, queria sempre mais. Por isso balbucio alguma palavra. Te toco, levanto os olhos, abaixo a cabeça, mordo os lábios. E nada. Eu quero tudo, ou nada. Esse mezzo, esse nada, não dá em nada. Nunca deu. Ou vida, ou morte, não me venha com essa de sem querer, tanto faz, quase, meio, morno, limbo, nada. Te chamo, vira pra mim. Me vira. Me morde. Me mate. Tanto faz. Não tanto faz, não. Te quero sempre, te quero tudo, te quero nada. Nunca quase. Sempre ou Nunca. Quase não. Isso é meio, metade, sem graça, morno. Te quero engraçada, te quero zangada. Te quero sorrindo, te quero brigando. Verão ou Inverno. Inferno ou Paraíso. Vem, me toca, me bate, me xinga, me beija. Sem essa de aliança, de banalidades, de qualquer um, tanto faz, quem sabe, talvez, meu dia foi assim. Mate seu dia, destrua o meu. Me tire daqui, atire me daqui. Atire(-se) em mim. Não me deixe assim. Grite. Me faça gritar. Balbucie não, tanto faz não. Por favor não. Por favor, não. Me olhe, me cegue, me mate... me faz viver... se lembra... se lembra? ME LEMBRA!

2005-03-29T22:13:00.000-03:00

Tento mas não consigo. Tudo que escrevo adquire uma aspereza intragável, me forço mas o Word barra qualquer inspiração, aquela tela branca me causa vertigens. Surge à minha mente a imagem de um trabalho acadêmico, meu corpo se contrai, meus pêlos se eriçam pela aversão de tal imagem. As palavras não fluem, uma parece que barra a outra, meu pensamento se viciou em fórmulas categóricas e conceitos. Preciso urgentemente de ar!
Escreveria aqui sobre um filme bem legal que vi, mas na tentativa de produzir um discurso coerente aqui sobre ele me perdi, o texto ficou acachapado, em vez de estimular alguém a assisti-lo faria o pobre leitor ser atingindo por uma forte dor de barriga.
Minha mente salta nesse último ano de faculdade, são zilhões de obrigações. Pressão psicologica pela apresentação da tal da monografia, angústias, naúseas e aversões causadas por aulas que nos ensinam que na prática a teoria é outra!
Lá fora pisca um letreiro em neon escrito: E agora, José?
Sei não, que tal um Prozac?
Enquanto digito isso aqui me assalta aquela velha idéia de que estou expondo demais algumas coisas, faz isso aqui parecer um diarinho virtual de um jovem angustiado pela realidade sócio-economica do país, pela sua condição de prisioneiro de uma época em que qualquer tipo de consolo metafísico, estético ou alcoolico foi assassinado, mais um filho da geração internet que anseia por fama mas que mal-e-mal consegue articular palavras, possui alguns amigos no orkut e que na vida real não passa de um pedestre anônimo... E não é? Quando escrevo na internet me parece que as pessoas vão me apontar na rua, jogar bananas em mim, ou coisa que o valha, mas como já disse não sou tão famoso assim para merecer tal atenção.
Um divãzinho pós-moderno, diria algum acadêmico metido a engraçadinho. Sim, e daí? Vai pagar sessões intermináveis de psicanálise, aulas de yoga, massagens terapeuticas, aulas de relaxamento holístico (seja lá o que for isso) pra mim?
Estou aqui a jogar palavras a esmo pra quase ninguém ler com o intuito de sei lá o que, sem nenhuma preocupação com a gramática normativa ou com minha auto-estima. Coisas que somente o século XXI pode fazer pra você!

2005-03-14T12:14:00.000-03:00

Na horizontalidade do ser os olhos perduram na sub-repticia imagem que com certa força se mostra após determinado esforço. No vai-e-vem, uma certa sonolência alcança os aquosos responsáveis pelo delírio noturno. Uma hora reservada para a ilusão. Degustada a módicos pedaços, suspirada e sofrida, a realidade corporal é subjugada pelo torto devaneio conduzido. São palavras espaçadas por regras gramaticais que se condensam em longas nuvens a se espalharem com o tempo pelo céu carregado, este logo tomado deixa escapar pelas frestas longos raios de um luz amarelada. Conversa psiquica que coloca em contato duas subjetividades, na mais perfeita comunicação, distância permitida e explorada num ir e vir que acompanha o espaço percorrido pelo corpo. Amálgama entre espaço e tempo, corpo e devaneio. A sonolência se intensifica na medida do impossível visualizado, sabor que fica na ponta da língua, imaginação sofrida e querida. Convulsão que os olhos, no caminho percorrido no áspero contato entre as mãos e o objeto, vão ditando à mente resultando num súbito espasmo, manifestação livre de uma vontade ditada pela alma. Querer acalmado, às vezes instigado, mas que sublimado se desfaz em satisfação. As imagens são quases táteis agora e o relaxamento a acompanha, avançando, ambos, o terreno da morte e a consciência insiste em barrar o caminho, mas esse é sedutor, corrompe facilmente uma alma áspera. É rompido o pacto que conduz ao leve torpor e o dia se encerra. Agora os sonhos são absolutos, a eterna barreira entre o devaneio e eles foram rompidos, os olhos já não guiam, estão cerrados, o espírito venceu o corpo e dormente a alma sorri.

2005-03-12T09:29:00.000-03:00

Em breve colocarei coisas aqui, estou um tanto enrolado.

Um comentário

2005-03-02T17:22:00.000-03:00

Acho o Oscar uma chatice.

Powaqqatsi - uma vida em transformação

2005-02-28T11:58:00.000-03:00

Seguem homens em fila indiana, negros de terra, curvados pelo peso que carregam, nos rostos diferentes expressões demonstram e escondem ao mesmo tempo o sofrimento. Assim começa Powaqqatsi, segundo filme da trilogia qatsi de Godfrey Reggio. Para quem viu o primeiro filme nada aqui é novidade, imagens belíssimas regidas pela música de Philip Glass narram uma história de contradições ambientada no mundo contemporâneo. Uma bela narrativa que não necessita de palavras.
A transformação da natureza pelo ser humano é ditada pela necessidade própria de um animal que não se adapta facilmente ao ambiente. As diversas culturas dialogam cada uma à sua maneira com essa luta de titãs, entre a necessidade humana e as forças da natureza, nascendo assim diferentes formas de trabalho numa tentativa, sempre vã, de colocar um ponto final nesse duelo. É o que nos mostra o filme em questão, focado no chamado Terceiro Mundo, África, Ásia e a América Latina, as imagens nos apresentam diferentes povos no trato com a natureza, suas relações com o trabalho manual num esforço de tirar o sustento necessário à vida. Uma ode à diversidade cultural, uma profusão de cores e imagens contrastam povos, suas festas, suas cores e seus sofrimentos, dando no fim a sensação de que a diferença enriquece e alimenta o planeta, conseqüentemente o ser humano.
Entretanto, toda essa riqueza é cortada pelo som do movimento de uma locomotiva, máquina que traz o progresso, a modernidade. Nesse momento o que era belo se torna repetitivo, as cores esmaecem, o esforço é substituído pela velocidade, o ser humano pela máquina, a diversidade pela repetição. Nas grandes cidades, homens, mulheres e crianças são todos parecidos, a sujeira, a pressa e a fumaça dão aos rostos a mesma expressão. A diversidade cultural se reduz a um exército, sempre em crescimento, comandado pela cultura de massa.
Um belo filme que critica o mundo contemporâneo e suas contradições, focado nos impactos causados na natureza e nas culturas pela modernidade. Enfim, em tempos de massificação e tentativas de uma cultura se sobrepor a outras nada melhor que exaltar a diversidade e criticar a destruição através de imagens, uma linguagem universal, precisando de apenas uma palavra - Powaqqatsi, que se refere a uma entidade ou modo de vida que consome as forças vitais de outros seres, com o intuito de aumentar suas próprias forças.

2005-02-24T16:29:00.000-03:00

foto do filme Os Sonhadores do Bertolucci.

2005-02-23T22:27:00.000-03:00

Quero dizer antes de mais nada que esse blog que nasce serve mais como treino de escrita, um caderno de esboços, do que qualquer outra coisa. Quero aqui falar de cinema; melhor, sobre os filmes que assisto. Sem nenhuma pretensão.
Gosto bastante de filmes, porém por não ter formação teórica nenhuma nessa área fico apenas com impressões de mero espectador e amante dessa forma de arte, são essas imagens, idéias, esses sentimentos de espectador que tentarei postar aqui. Portanto, não me julgem mal caso fale bobagens, aliás anseio por dizê-las (tento não me levar tão à sério).

2005-02-23T22:07:00.000-03:00

mais um!!!